Basmanov (basmanov) wrote,
Basmanov
basmanov

Однажды в Российской Федерации

Френдлента пишет о разном насилии и беспросветности жизни в РФ. Тогда тоже напишу, не знаю в тему или нет, но раз про насилие, то может и по теме. Хотя хэштег странен, чего уж тут бояться - не знаю, однакож ‪#‎янепобоюсьсказать‬

Постараюсь быть кратким, дам общие штрихи, и то, как это запомнил. Как-то, когда мне было 16 что-ли, я занимался тем, что со старшим товарищем, которому было лет 30 или больше, из бывших военных, ездили по деревням - забирали у всяких посредников бутылки в промышленных масштабах на Камазе товарища, загружали полностью, а потом ехали сдавали на завод, такой бизнес значит был). Скорее всего шел 1996 год или около того.

И вот однажды приехали мы в деревню Вишенки, если не путаю - в Калужской области. И это было пожалуй самое сильное столкновение с российской действительностью в глубинке для меня, тогда еще подростка "из Москвы".



В деревне был Фермер. У него была Ферма. В деревне он построил большой, 5 этажей, дом. Рядом через дорогу - дом родителей. Покосившаяся хибара. Он жил в 5-этажном, его родители в хибаре. Нас тоже в ней поселили. Там я впервые в жизни спал в обычным доме, где в одной комнате прямо в жилой комнате был загончик и тусовались всякие козы или или похожие существа).

В деревне кроме Фермера еще были Работники Фермы, они же Жители деревни. Все Жители работали на Фермера. Эти создания не получали зарплату деньгами. Не знаю почему, ведь Ферма работала. А получали ее водкой, и почему они не умирали быстро от голода - я тоже не знаю. Фермер потом выкупал за копейку пустые бутылки обратно у этих своих Работников. И вот мы приехали выкупить эти бутылки у него, прослышав о его больших запасах. Самого Фермера я не видел, все дела делали его подручные, возможно с ним переговорил мой старший товарищ.

Деревня Вишенки навсегда осталась в моей памяти, потому что это были одни из первых сильных впечатлений от своей страны, от того как живут люди (до этого еще более сильные были чуть ранее, в октябре 1993 года, но другого плана, от тел мертвых и раненных людей на улицах в центре Москвы, крови, что заливала мне глаза, от горящего парламента, от ментов в испачканой форме с сумасшедшими глазами, которые могут тебя застрелить, или ползая около тебя на земле, скрываясь от пуль - сделать доброе, подсказать, куда относят тела убитых и раненных горожан).

Грузим, значит, мы с товарищем бутылки, умаялись, их тысячи. А нам помогает ... не помню как его звали. Пусть будет Гриша, возможно именно так его и звали. Это был Работник Фермы, он же местный Житель. Его нам в помощь отрядил Фермер. Также нам помогал какой то деревенский Мальчик, мы ему за это обещали пару рублей дать, было ему лет 13-14 или около того. И вдруг разносится дикий вой по всей деревне. Это бежит к нам женщина, растрепанная, худая, заплаканная. У ней на руках ребенок, младенец. И орет диким воем. Мы спрыгиваем с Камаза и подходим к ней, выяснить в чем дело. Она кидаются в сторону Гриши, верещит очень сильно, и чуть ли не хочет кинуть в него ребенком. Оказывается она - жена Гриши. Мы выясняем. Гриша уже 5 дней не был дома, и им, его жене и ребенку - нечего есть, и она пришла его укорять, что они умирают от голода, а он только бухает, как и все мужики остальные в деревне. Мой старший товарищ смутился несколько от этой истории, жаль ему ее стало, кажется он ей дал 3 рубля (не помню сколько) или хлеба. Но образ орущей женщины с ребенком на руках, чей муж получает зарплату водкой, на фоне скособоченных домишков и особняка местного хозяина жизни, так и остался в моей памяти.

Это была прелюдия, а вот собственно сама история. На Ферме был магазин, где выдавали зарплату водкой и ей же торговали, и еще хлебом с семечками. Там работала девушка, Продавщица, лет 20-25. Симпатичная и ухоженная. Я удивился, откуда тут такая, оказалось - это жена Бандита. Который живет на окраине деревни. И который скрывается тут от кого-то из Москвы. А жена, чтобы не скучать дома, работает на Фермера Продавцом.

И вот, погрузив все бутылки, умаявшись, мы идем в гараж Фермы, отметить, у нас какая-то нехитрая закуска и бутылка или две водки. Уже темнеет. При свете тусклых лампочек мы начинаем наше пиршество. Мой старший товарищ, назовем его Военный. Я. Гриша. Мальчик. Продавщица. Отпраздновав удачное завершение трудного дня, укладываемся спать в старом микроавтобусе (почему не в доме родителей Фермера с козами - я уже не помню), который стоит там же в гараже. Точнее укладывается мой старший товарищ, а мы с Мальчиком сидит на передних сидениях и о чем-то болтаем. Гриша и Продавщица не уходят, а сидят тоже в микроавтобусе и еще тоже болтают с Военным. Далее Военный засыпает, и вроде бы Гриша и Продавщица тоже. И только мы с Мальчиком не спим, обсуждаем будущее, на лице Мальчика уже просматриваются тяготы жизни, и я про себя думаю, что его ждет судьба Гриши, если он не сбежит из деревни. И вдруг мы слышим, что Продавщица пытается кричать. Оказывается Гриша только сделал вид, что заснул. Он дождался когда уснет Военный, и решил овладеть Продавщицей, которая совсем не имела намерений вроде бы разделить ложе с Работником Фермы. Поэтому она стала кричать, царапать ему лицо и звать на помощь. И все так по серьезному. Вообщем, я и Военный скрутили Гришу, маленько побили за такое поведение, и выставили вон. Девушка некоторое время подождала - чтобы Гриша точно ушел. сказала нам спасибо, и ушла в ночь, к своему мужу Бандиту.

На следующей день, я был в полной уверенности (про меня можно, как я потом понял, сказать - "хули там, пацан, жизни не знает"), что Грише может быть даже не жить, ну или хотя бы он очень пожалеет о своем ночном недоподвиге, и поделом ему (если не брать его бедную жену и младенца, которые останутся сиротами, правда они и при нем как сироты). Ведь муж Продавщицы - Бандит. Настоящий. Который наверное кого-то убил или сделал "что-то такое", и скрывается. И вот я иду в магазин Фермы, чтобы купить пачку Роллтона для завтрака или типа того, И что я вижу? Продавщица мило и любезно воркует с живым и здоровым Гришей, который не что не прячется никуда, а он как ни в чем не бывало делает ей комплименты, и тусуется в магазине около Продавщицы.

Тогда я понял, что мир и отношения людей в нем несколько сложнее, чем мне казалось ранее.

Это была последняя моя поездка с товарищем в этом, так сказать, своеобразном "коммерческом деле" - уж не помню почему, может быть чтобы больше не видеть новых подобных деревень. Но помню точно, что тогда во мне еще сильней укрепилось желание изменить свою страну. А рфийская, печальная и даже я бы сказать типично-трагичная Деревня Вишенки и ее обитатели в целом запомнились мне на всю жизнь. Ведь, как известно, первые впечатления - они самые впечатлительные)))

P.S.
Прошу понять меня правильно. Это история вовсе о том, что "сами виноваты". Нет, конечно. Так могут думать лишь конченные циничные подонки, к которым я себя не отношу. Мы помним юную Аню Бешнову, которую убивали под окнами своего дома, и никто не помог. Помним про многие тысячи наших девушек, растерзанных этнопреступниками. У каждого второго есть знакомые которые подвегались в своей жизни насилию или попыткам совершить таковое. Но в РФ любое насилие это больше чем просто насилие, где нибудь в Швейцарии. В РФ вообще людское горе разлито по стране. Это суть и смысл последних 100 лет на нашей многострадальной земле. И если ничего не изменить - то наших детей ждет жизнь в этом и такая же. Вот об этом эта заметка.




Tags: Басманов, Беседы, мордор, моя история
Subscribe

Buy for 100 tokens
Buy promo for minimal price.
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 1 comment